A veces los días

A veces los días
se cosen con retales de vida.
Es entonces cuando volamos sin alas,
encendemos hogueras
y somos valientes
para quemar viejas cartas.

A veces los días se vuelven encuentros,
cuadros pintados y libros abiertos.
Arañan distancias,
devuelven sonrisas
y nos dejan trozos de piel en los dedos.

A veces los días son de alguien,
que en la nada se encuentra.
Huelen a piel,
tienen nombre,
y hacen de un cuerpo, 
una linea sobre el horizonte.

A veces los días no existen.
Son esa húmeda gruta,
dedos ajenos que descubren misterios,
son carne y liquido manjar,
sensual locura.

A veces los días no acaban.
El sueño los transforma en eternos,
simplemente reposan en nuestra almohada
a la espera de ser,
antes de que los arrastre el tiempo.